martes, 19 de febrero de 2008

Monet: les Nymphéas





(Hoy no hay nada que leer. Sólo relajarse y disfrutar de estas maravillas. Y que nadie se las pierda en toda su belleza en l'Orangerie si pasa por París).

Para el que no pueda, le dejo la posibilidad de la visita virtual, cortesía del Musée de l'Orangerie.

viernes, 15 de febrero de 2008

Dudas de lenguaje y poesía: cómo mandar y cómo amar

A todo el mundo le gusta mandar. ¡Ven! ¡Siéntate! ¡Dame eso! Pero... ¿cómo hacerlo correctamente?

Un de los fallos que más se escuchan hoy en día es el uso del imperativo con la segunda persona del plural. ¿Nadie ha escuchado: ¡sentaros!? o ¡veniros!Y claro, a los puristas nos entra la duda...

Regla de oro para no fallar nunca: el imperativo unido a la segunda persona del plural pierde la "d" del imperativo. Y nunca, nunca, se convierte en una "r".

O sea:
incorrecto -> correcto
amaros -> amaos
cogeros -> cogeos
veniros -> veníos
cambiar -> cambiaos

Única excepción: el verbo ir (id -> idos).

Y ya última precisión: el imperativo nunca se forma con el infinitivo, a no ser que vaya precedido por la preposición "a": "¡a sentarse!".

Os dejo un regalito para el fin de semana. Una maravillosa poesía del tristemente fallecido Ángel González. Porque para algunos todos los días son el día de los enamorados.











ME BASTA ASÍ

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

miércoles, 13 de febrero de 2008

Libros del Asteroide








Hoy quería recomendaros una editorial, Libros del Asteroide, que está haciendo una labor increíble por traducir al castellano grandes obras maestras del siglo XX. Me encanta su grafismo y el cuidado que ponen en cada uno de los libros: al final de la novela, aparece siempre una página con una frase por un personaje célebre y (me encanta) la editorial te agradece por leerles. Me parece un detalle precioso.
Su catálogo no tiene desperdicio. De lo que he leído, no puedo más que recomendaros a Nancy Mitford (que se merece una entrada entera, proximamente), Robertson Davies y su trilogía, "El mercader de alfombras" de Philip Lopate, la angustiosa "Memoria del miedo" de Andrew Graham-Yooll (sobre la represión en la Argentina de la dictadura), la evocadora "Historias de Pekín", de Kidd, sobre un mundo chino que ya no existe, y una de mis preferidas: "Los inquilinos de Moonbloom" de Edward Lewis Wallant.

En resumen, esta joven editorial (nacida en 2005) es un modelo a seguir para muchas otras. Lo tiene todo: grafismo, buen gusto y buenos editores. Que sigan así.


¿Tendría Shakespeare un blog si viviera en el siglo XXI? ¿Le leerían o dirían que sus obras/entradas eran demasiado largas?









Ah, me han dado un premio. ¡Gracias, Coco!

martes, 12 de febrero de 2008

Goya: pintando a los Reyes


La reina María Luisa llamaba a este cuadro "ése en el que estamos todos juntos". Pero ni a ella ni a Carlos IV, su marido les gustó nunca. Se trata seguramente del último gran cuadro real de la pintura española y uno de los más importantes.

(Se recomienda pinchar en el cuadro para poder observar los detalles y seguir los comentarios).

Goya decidió inspirarse en Velázquez, hasta tal punto que se retrató él mismo, discreto, en una esquina izquierda, tras el lienzo (algo extraño, ya que entonces Goya estaría pintando sus espaldas).

Lo más importante de este cuadro no es la espléndida composición (tres grupos de cuatro personas, siempre compuestos por dos hombres y dos mujeres), ni que no se hubiera decidido quién sería la futura esposa de Fernando VII y por ello aparezca con la cabeza girada, ni los magníficos detalles de las telas.

No, lo más impresionante es el realismo con el que Goya pinta a la familia real, que ya no lo parecen. Se diría que son una familia burguesa cualquiera. Esa desmitificación es lo que me parece crucial en el cuadro, y lo que le proporciona aún más valor e interés.


P.S. Espero que a la gentuza que ha robado cuatro cuadros impresionistas de Zürich, ocultándolos así a la vista de todo el mundo, se les atraganten. Sólo pensar que no vamos a poder verlos en un futuro (a no ser de que los capturen), me enerva. Os dejo aquí las imágenes de los cuadros robados. Son los siguientes: El chico del chaleco rojo (1888-1890), de Paul Cézanne; Ramas de castaño en flor (1890), de Vincent van Gogh; Campo de amapolas cerca de Vétheuil (1879), de Claude Monet, y El conde Lepic y sus hijas (1871), de Edgar Degas. El Monet es precioso.

viernes, 8 de febrero de 2008

Primeras frases


¿Por qué me parecen las dos frases siguientes las más maravillosas de la literatura?

"Todas las familias felices se parecen unas a otras; pero cada familia infeliz tiene un motivo especial para sentirse desgraciada" (Tólstoi, Ana Karenina)












"
Nació con el don de la risa y la creencia de que el mundo estaba loco" (Sabatini, Scaramouche).

Son rotundas pero al mismo tiempo dejan abiertas infinitas posibilidades.

¿Cuál es vuestra primera frase preferida?

(Como anécdota, la mujer de Sabatini mandó grabar esa frase en la tumba de su marido).

miércoles, 6 de febrero de 2008

Premios Max de Teatro: Homebody


El lunes por la noche se fallaron los Premios Max de Teatro en Sevilla. Doy fe de que intenté conseguir invitaciones para acudir: me acerqué al Teatro Lope de Vega, que para eso soy abonada, pero nada, ni una sola. Estoy segura de que se las guardaron para personalidades que ni van al teatro ni les importa. Qué le vamos a hacer.

De todas maneras, hoy quiero comentar el premio a la mejor actriz, que estaba convencida que concederían a Vicky Peña, como así ha sido, por la obra "Homebody/Kabul".

La obra consta de dos partes: la primera (Homebody) es un monólogo de una mujer sola, solitaria, obsesionada con las palabras; la segunda, es la búsqueda de esta mujer, que se ha ido a Afganistán y ha desaparecido, por su hija y su marido. Su hija también está sola y también se obsesiona con las palabras.

Es una obra valiente, sobre la libertad y los prejuicios del mundo occidental, sobre la soledad de las personas. Pero lo más impresionante, y por lo que se merece Vicky Peña este premio, es el monólogo. Divertido, angustioso, desolador, la actriz es capaz de tocar todas las cuerdas y, leyendo una simple descripción geográfica de Afganistán, hacernos estremecer. Se comió la obra. No volvió a salir en la segunda parte, pero su presencia planeaba en todas las escenas. Fue impresionante, pocas veces había visto algo así.

Por ello el premio Max se lo tiene ganado a pulso. Felicidades, Vicky. Este año está de gira con una obra de Beckett, "Días felices"; podéis estar segura de que iré a verla cuando el 24 y 25 de abril pasen por Sevilla. Si por casualidad coincidís con ella en algún otro lugar de la geografía, no dejéis de ir.

martes, 5 de febrero de 2008

El chantaje sentimental nunca sonó tan belló

Primera puntualización: no entiendo nada de música. Es decir, conozco a los compositores y las obras, pero soy absolutamente incapaz de diferenciar un sol de un mi y viceversa. Segunda puntualización: me encanta la ópera. Se me hace duro concentrarme en un concierto de música sinfónica, la cabeza se me va a otras cosas, pero la ópera... Ah, la ópera es como el teatro, como una película. Con cantantes que son actores a la vez, bellas melodías y preciosas arias.

Así que empezamos hoy... con "La flauta mágica".
Se ha hablado tanto de esta obra: que si es una ópera masónica, que no tiene sentido... Es un divertimento, una fantasía creada por Mozart en 1791 y estrenada ese mismo año en Viena (curiosamente, la fecha de estreno en españa es de 1925).

El argumento es absolutamente fantástico. El príncipe Tamino es perseguido por una serpiente gigante, se adentra en el bosque tratando de huir, pero ha entrado en el reino de la reina de la Noche sin saberlo. Allí llegará a un acuerdo con la reina para conseguir la mano de su hija a cambio de que la libere del secuestro en la que la tiene sometida Sarastro. Tamino, acompañado del pajarero se dispondrá a salvar a su amada, sin embargo una vez llegado al reino de Sarastro, se da cuenta que la realidad es otra y decide quedarse allí al lado de su amada y lejos de la reina. Para quedarse y pertenecer al templo de los sabios, habrá de pasar una serie de pruebas que logrará superar. Finalmente los dos amantes se unirán para siempre mientras que su malvada madre será derrotada definitivamente.

Lo increíble es que esta obra está plagada de maravillosas arias, entre ellas, mi favorita: "Der hölle Rache", cantada por la Reina de la Noche. La malvada intenta convencer a su hija para que mate a Sarastro y emplea el chantaje sentimental de manera cruel: "si no lo haces, dejarás de ser mi hija".
Este aria, en mi opinión, exige dos cosas: la primera, una actriz que sea capaz de interpretarlo, que dé a la Reina de la Noche la maldad y el terror que debe inspirar; la segunda, una soprano que sea capaz de sostener las notas que Mozart le brindó, que se encuentran entre las más altas a las que una soprano debe y puede llegar, y encima sin respirar en la pausa. Impresionante.

Tras ver y escuchar muchas versiones, he encontrado por fin a la Reina de la Noche perfecta: malvada, cruel y con la voz más maravillosa de todas: la soprano alemana Diana Damrau. No tiene desperdicio la forma en la que canta y como prácticamente se come a Pamina, su hija.

Así que aquí os dejo con ella. Buscad unos auriculares; esperad a un momento en que nadie os moleste, subid el volumen y disfrutad. Horrorizaros. Todo vale. Y que la música de Mozart y la voz de Damrau os acompañen todo el día.


Der hölle Rache.

Libretto:

Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen,
Tod und Verzweiflung flammet um mich her!
Fühlt nicht durch dich Sarastro Todesschmerzen,
So bist du meine Tochter nimmermehr.
Verstossen sei auf ewig,
Verlassen sei auf ewig,
Zertrümmert sei'n auf ewig
Alle Bande der Natur
Wenn nicht durch dich Sarastro wird erblassen!
Hört, Rachegötter, hört der Mutter Schwur!

La venganza del infierno hierve en mi corazón,
la muerte y la desesperación arden en mí!
si Sarastro no siente a través de ti
el dolor de la muerte
entonces ya no serás nunca más mi hija.
Que te repudien siempre,
que te abandonen siempre,
que te destruyan siempre.
todos los vínculos de la naturaleza
¡Si no es a través de ti
que Sarastro palidecerá!
¡Oíd, dioses de la venganza,
Oíd el juramento de una madre!